الفصل 369: ليو كارومي [3]
كانت رائحة غرفة الانتظار خفيفة من القهوة، والغبار، والهواء البارد من فتحة تهوية تطن بصوت عالٍ جداً. أغسلت أضواء الفلورسنت كل شيء ببياض شاحب، شبه مستشفوي. كراس قابلة للطي تصطف على طول الجدار؛ أطفال بقمصان زاهية وأحذية رياضية نظيفة جداً يتقلبون عليها بينما تهمس أمهاتهم بتذكيرات، ويملسن الشعر، ويزيلن فتاتاً غير مرئي من الوجوه.
جلس ليو بالقسيد من نهاية الصف، قدماه لا تلمسان الأرض تماماً. عيناه الخضراوان تتحركان بهدوء من زاوية إلى أخرى من الغرفة، ليس بنفس الطريقة المضطسيدة للأطفال الآخرين، بل بفضول.
لم يكن يحرك ساقه. لم يكن يهمهم. لم يكن يردد سطوره تحت أنفاسه.
كان يستمع.
فتاة بالقسيد من الباب تلاوة بثقة مسطحة عالية، "أنا أكرهك، أنت لست أبي الحقيقي"، لشخص غير معين، وأمها تومئ كمدربة. صبي بغطاء بطل خارق ظل يسأل متى سينتهون. في مكان ما خلف ليو، ضحكت امرأة بصوت عالٍ جداً على شيء في هاتفها.
"ليو"، همست جين بهدوء، مقتسيدة.
"هل تذكر سطرك الأول؟"
لم ينظر إليها. نظره كان على الباب المغلق في نهاية الممر — الباب الذي يختفي من خلاله الأطفال، واحداً تلو الآخر، ويخرجون بعد بضع دقائق، فجأة أصغر.
"نعم"، قال.
درست جين ملامحه.
"ليس عليك أن تكون متوتراً. مقارنة بالجميع هنا، أنت ببساطة أفضل. لقد شاركت بالفعل في مسرحيات مختلفة؛ رغم أن هذه قد تكون أكبر وجديدة بالنسبة لك، ما زلت لن تخيب ظني، أليس كذلك؟ ستري أمي أداءً مذهلاً، أليس كذلك؟"
"سأفعل"، رد.
ضغط إبهامه على الصفحات المثبتة في حجره، متلمساً كل حافة من الورق. كان قد قرأ المشهد اثنتي عشرة مرة.
تتبع العنوان بإصبعه.
بيوت زجاجية
المشهد الخامس – "الحقيبة"
فتح الباب، وخرجت الفتاة التي دخلت للتو متثاقلة، خديها ورديان، ماسكارا ملطخة قليلاً رغم عمرها. انحنت أمها إليها بهدوء، "لقد كنتِ رائعة يا حبيبتي"، بدا دفاعياً بعض الشيء.
"ليو كارومي؟" نادى صوت.
رفع ليو رأسه قبل أن تتمكن جين حتى من الضغط على كتفه. وقف، الصفحات ممسوكة بدقة في يده، ومشى نحو مساعدة الممثلين التي نادت باسمه.
"هنا"، قالت المرأة، ابتسامتها فعالة، ليست بقسوة.
عندما أغلق الباب خلفه، تضاءل العالم.
كانت غرفة الاختبار أبرد من الممر. شعر بالفلورسنت أكثر قسوة، والهواء أكثر جفافاً. علامة شريط — شريط لاصق أزرق ضيق واحد — كانت على الأرض في وسط الغرفة.
خلف طاولة قابلة للطي بسيطة جلس أربعة بالغين: رجل في منتصف العمر بعيون متعبة ووشاح باهظ الثمن — المخرج؛ امرأة مع حاسوب محمول ونظارات على طرف أنفها — مديرة الممثلين؛ رجل أصغر مع لوحة وقلم — المساعد؛ وامرأة أكبر سناً بشعر رمادي مسيدوط في كعكة — الكاتبة المسرحية.
أخذهم ليو جميعاً دون أن يحدق. لاحظ زجاجة الماء بغطاء نصف مفتوح، النص المكتظ بملاحظات لاصقة، إشعارات البريد الإلكتروني تضيء شاشة الحاسوب المحمول، سرعان ما تجاهلها. كانت وجوههم ترتدي بالفعل ذلك التعبير الذي يحتفظ به الكبار للأطفال: صبور، متشكك بأدب.
"مرحباً يا ليو"، قالت مديرة الممثلين.
"كيف حالك؟"
"أنا بخير"، رد.
"أول اختبار؟" سأل الرجل بالوشاح.
"أول اختبار مسرحي"، قال ليو. "لقد قمت ببعض العروض المدرسية."
ضحك الرجل.
"حسناً. عندما تكون مستعداً، قف على الشريط. سنقرأ أمامك. فقط خذ وقتك."
خطا ليو على الشريط. شعرت الأرض هناك مختلفة، وكأن الهواء أصبح أكثر كثافة قليلاً. استطاع رؤيتهم بوضوح كافٍ، لكن ليس قريباً جداً. جيد. استنشق مرة واحدة بهدوء، صدره بالكاد يتحرك.
رفع المساعد نسخته من النص.
"نحن نؤدي المشهد الخامس، 'الحقيبة'،" ذكرته مديرة الممثلين.
"أنت تلعب دور نوح."
"أعرف"، قال ليو، عيناه على الصفحة في يديه.
ابتسم المساعد بخفوت عند ذلك، ثم نظف حلقه واتخذ صوت إليز، شخصية الأم. كان ذلك كفؤاً، محايداً — نوع القراءة المصممة لتكون غير عائق.
شعر ليو بأنهم جميعاً ينتظرون ذلك السطر الأول، أول مقطع صوتي سيصنفه إما كـ "طفل ممثل نموذجي" أو "ربما يستحق استدعاء ثانٍ" ولا أكثر.
خفض نظره، ليس ليختبئ بل ليستقر على نفسه. تخيل غرفة المعيشة التي تصفها المسرحية: الأريكة، الحقيبة نصف المعبأة، الباب المفتوح إلى الممر. تخيل صوت سيارة تنتظر بالخارج، تكتكة ساعة حائط رخيصة، أصوات الجيران المبحوحة عبر الجدران الرقيقة.
تخيل، دون أن يريد، ردهة منزله، حقيبة أمه مرة، عام مختلف.
تقلص حلقه. تركها.
بدأ المساعد.
إليز
"نوح، ارتد حذاءك. نحن متأخرون."
لم يرد ليو فوراً.
لم يكن هناك سطر بعد — لكن الصمت كان له، واستخدمه. أبقى عينيه على الصفحة، لكن جسده تحرك، حركة صغيرة غير مركزة، كطفل متجمد في منتصف الطريق بين الطاعة والتظاهر بأنه لم يسمع.
تابع المساعد القراءة، الآن "يدخل" الغرفة:
إليز
"نوح. هل سمعتني؟ يجب أن نذهب."
رفع ليو رأسه ببطء، كما لو كان من مكان بعيد. عندما تكلم أخيراً، كان صوته صغيراً لكن واضحاً بشكل غير عادي، الحروف الساكنة حادة بطريقة جعلت الكلمات تبدو ناضجة جداً تقريباً، حتى مع بقاء النبرة بلا شك في السابعة.
نوح
"إلى أين؟"
خرجت الكلمة بشكل مسطح تقريباً، لكنها لم تكن فارغة. تعلقت هناك، ثقيلة لمقطع واحد، وكأنه يعرف الإجابة بالفعل ويريدها أن تكذب.
توقفت يد المخرج، في منتصف طريقها إلى زجاجة الماء.
قرأ المساعد:
إليز
"بيت جدتك. تذكر؟ تحب بيت جدتك. لديها الحديقة الكبيرة والكلب العجوز الذي يشخر."
حدق ليو في صدر المساعد، وكأن هناك كان مصدر صوت إليز، وليس وجهه.
نوح
"...هذا ليس... السبب."
كان التوقف المجهري قبل "السبب"، جزء الثانية من النفس المبتلع، جعله يبدو أقل كرد، وأكثر كاتهام يخاف من توجيهه.
رفعت عينا الكاتبة المسرحية من نسختها.
إليز
(تتنهد)
"نوح —"
نوح
(يتداخل)
"لقد طويتِ فستانك الأزرق. الذي لا تحبينه."
كان ذلك السطر دائماً غريباً على الصفحة. لاحظ معظم الأطفال ذلك أثناء الانتظار السابق، تعثروا فيه أو قالوه بمعرفة مبكرة لامعة، كطفل تلفزيوني ذكي.
قالها ليو وكأنها تؤلم. وكأنه شاهدها تطوي الفستان في حركة بطيئة وفهم فقط في منتصف الطريق ما يعنيه.
رمش مرة واحدة، طويلة وبطيئة، وظلت رموشه رطبة عندما فتحت مجدداً.
ابتلع المساعد ريقاً.
إليز
"إنه فقط لبضعة أيام."
نوح
(يهز رأسه)
"قلتِ 'بضعة أيام' عندما ذهبت جدتي إلى المستشفى. لم تعد هي أيضاً."
لم يرفع صوته. لم يجعله يرتجف بشكل مسرحي. خرجت "أيضاً" أكثر هدوءاً، شبه مبتلعة، وكأنه يخجل من الفكرة حتى وهو يقولها.
الغرفة، الهادئة بالفعل، أصبحت مشدودة.
توقفت أصابع مديرة الممثلين عن الكتابة على حاسوبها المحمول.
قبضت يدا ليو الصغيرتان على الصفحات قليلاً، لكن ليس بما يكفي لتجعدهما. لم يكن يفكر في "التمثيل"، ليس بوعي. كان يفكر في أسئلة لم يجب عليها أحد في النص، والعديد منها لم يجب عليها أحد في حياته.
لماذا تحزم الآن. لماذا الفستان. لماذا الحقيبة بجانب الباب بدلاً من الخزانة. لماذا يقول الكبار "إنه فقط لفترة" بذلك الابتسام الممتد اللامع الذي لا يصل إلى أعينهم أبداً.
إليز
(بهدوء)
"هذا مختلف."
نوح
(فوري تقريباً)
"دائماً تقولين إنه مختلف."
أطلق الكلمات بسرعة، ثم توقف عن التنفس.
انحنت الكاتبة المسرحية نصف بوصة إلى الأمام. توقف قلم المخرج، الذي كان يرسم خطاً بلا معنى على لوحته.
نظر المساعد إلى الأعلى، ظاناً أنه فوت إشارة، لكن ليو كان بالضبط حيث أراد أن يكون.
ثم رفع رأسه.
نوح
(بهدوء شديد)
"هل السبب أنا؟"
بالكاد ارتفعت الكلمات فوق الهمس، لكنها هبطت بثقل جعل عيون الكاتبة المسرحية تلمع فجأة، حادة ومبتلة.
لم يكن هناك ميلودراما في وجهه. مجرد إخلاص طفل مرعب، خائف حتى الموت من الإجابة وما زال يسأل لأن عدم المعرفة قد يكون أسوأ.
زفر المساعد بصوت مسموع، ثم تذكر أنه كان مفترضاً أن يرد.
إليز
"لا. لا يا حبيبي، بالطبع لا. إنه... إنه ليس أنت. إنه — إنها أشياء الكبار. أشياء لا داعي للقلق بشأنها."
تشدد فك ليو.
نوح
"أنا أقلق على أي حال."
تحرك حلقه. لمعت عيناه لكن لم تفيض. بدتا أكبر مما هما عليه، الخضرة مذهلة مقابل الضوء المعقم.
نوح
"أسمعكما تتشاجران عندما تظنان أنني نائم. تقولان إنه لا يوجد ما يكفي... ليس وقتاً كافياً، وليس مالاً كافياً، وليس... كوني طبيعياً كافياً."
تلك العبارة على الصفحة شعرت دائماً بأنها مباشرة جداً. في أيدٍ أقل، بدت مكتوبة. قادمة من ليو، أكتافه الصغيرة منحنية لكن تحاول الوقوف باستقامة، بدت كسطر سمعها، كلمة بكلمة.
انتقلت عينا المخرج بسرعة إلى الكاتبة المسرحية. لم تنظر إليه. كانت تراقب الفتى.
إليز
"نوح —"
نوح
"يمكنني أن أكون أقل. أعدك."
قالها بسرعة هذه المرة، الكلمات تتعثر على بعضها وكأنها كانت تنتظر طويلاً لتخرج.
نوح
"يمكنني أن أتحدث أقل على العشاء. وأحدث ضجة أقل. وأمرض أقل. يمكنني أن أشغل مساحة أقل. يمكنني... يمكنني أن أتوقف عن طرح الأسئلة. يمكنني أن أكون مثل... مثل حقيبة ظهر. يمكنك فقط وضعي حيث تريدين ولن أقول أي شيء."
انقطع أنفاسه عند "حقيبة ظهر". صورة سخيفة، طفولية وملموسة، لكن اليأس في عينيه جعلها لا تُطاق تقريباً.
لم يبكي.
فعل شيئاً أسوأ: حاول ألا يبكي. ارتجف فمه مرة واحدة، ثم استوى؛ تعمق الرطوبة في عينيه لكن بقي حيث كان، يرتجف على الحافة.
شعرت الغرفة فجأة بلا هواء.
المساعد، الذي نسي بحلول الآن وظيفته، حدق في ليو بشيء كالذنب.
تعثر في السطر التالي.
إليز
"أنت لست حقيبة ظهر."
نوح
"أنت... أنت تتركني عند جدتي."
تراجع أصغر خطوة إلى الوراء، وكأن الكلمات نفسها كانت صدمة.
نوح
"حقائب الظهر... توضع في الخزائن أيضاً."
لم يكن في النص هكذا. على الصفحة، كانت مكتوبة كسطر واحد نظيف:
"تُوضع حقائب الظهر في الخزائن أيضاً."
لا توجيه مسرحي. لا فاصل.
قسمها ليو بنفسه، معطياً النصف الأول إيقاع الاستنتاج والثاني الإدراك الهادئ المرعب لما يعنيه ذلك الاستنتاج.
سقط قلم المخرج على اللوحة.
لم يتحرك أحد.
كان للمشهد ثلاثة سطور أخرى. قرأها المساعد، يده ترتجف قليلاً الآن. أجابهم ليو كلهم بنفس التوازن المستحيل من السيطرة والضعف، كشخص يمشي على حبل مشدود فوق حفرة يعرفها جيداً بالفعل.
عندما جاء السطر الأخير —
نوح
"إذا وعدت بأن أكون أصغر... هل سيكون هناك... ما يكفي؟"
شعرت الغرفة وكأنها تحبس أنفاسها معه.
ثم:
...صمت.
ليس التوقف المؤقت المعتاد لمدة ثانيتين الذي يمنحه الكبار قبل قول، "شكراً، هذا رائع، سنكون على اتصال." صمت حقيقي، محرج وخام، حيث أربعة محترفين مسرحيين رأوا مئات الأطفال يقرأون نفس الصفحات، فجأة لم يعرفوا ماذا يفعلون بوجوههم.
بقي ليو على الشريط، النص إلى جانبه الآن. لم ينحنِ، لم يبتسم، لم يتحرك بعصبية. وقف هناك ببساطة، وكأن آخر صدى لنوح لم يستقر بعد.
نظف المخرج حلقه أولاً.
"شكراً لك يا ليو"، قال. الكلمات كانت مألوفة، تلقائية، لكن نبرته لم تكن كذلك. كان فيها رمل، خشن ومذهول.
"كان ذلك... كان ذلك جيداً جداً."
توقفت مديرة الممثلين عن الكتابة تماماً. خفت شاشة حاسوبها المحمول. دفعت نظارتها لأعلى بإصبع، مخفية لمعاناً مشبوهاً في عينيها.
"هل يمكنكِ —" تدخل صوت الكاتبة المسرحية، ثم خف.
"آسفة. هل يمكنك قراءته مرة أخرى، لكن... لا تغير أي شيء. فقط... افعل بالضبط ما فعلته."
رمش ليو.
"حسناً"، قال.
رفع النص مجدداً، رغم أنه لم يعد بحاجة إليه.
قرأوا المشهد مجدداً. هذه المرة، ارتجف صوت المساعد في ثلاث نقاط منفصلة. لم تنظر الكاتبة المسرحية إلى صفحاتها ولو مرة واحدة؛ شاهدت ليو بدلاً من ذلك، يدها مضغوطة برفق على عظم القص، وكأن شيئاً هناك يؤلمها.
كان نفس الشيء. الصمت، الترددات الصغيرة، الفاصل في السطر، الدموع الوشيكة التي لم تسقط بالكامل. لم "يحسنه". لم يجسيد خيارات جديدة. كرر ما وجده في المرة الأولى بدقة غريبة، كعازف بيانو يصدر نفس النغمات في نفس الأماكن، بغض النظر عمن يستمع.
عندما انتهى، كان الصمت أقصر، لكنه أثقل.
"حسناً"، قالت مديرة الممثلين أخيراً، الإشراق المهني يعود كمعطف يُلبس مجدداً.
"شكراً يا ليو. هذا كل شيء الآن. هل لديك — آه، لا يهم، يمكن لأمك أن ترسل لنا بريداً إلكترونياً. شكراً جزيلاً على مجيئك."
أومأ ليو.
"على الرحب والسعة."
بينما استدار نحو الباب، قال المخرج، شبه شاردة الذهن،
"كم عمرك مرة أخرى؟"
توقف ليو، بينما كانت يده على مقبض الباب.
"الثامنة"، قال.
أصدر المساعد صوتاً بالكاد مسموع — بين الضحكة واللعنة.
وخرج ليو إلى الممر.
عندما عاد ليو إلى غرفة الانتظار، استقبله بحر من النظرات المتوترة والخائفة من الأطفال الآخرين. بدا بعضهم أكثر ثقة، لكن ليو تجاهلهم.
كان هناك شخص واحد فقط أراد رؤيته ينظر إليه.
...لكن تلك النظرة لم تكن موجودة في أي مكان.
"ليو."
جاء صوت مألوف من خلفه، مما جعل ليو يرتد وهو يستدير.
"أبي...؟"
وقف والده هناك، ينظر إليه بتعبير متعب.
"جئت لأخذك"، تنهد.
نظر ليو بعيداً، شعر بعدم ارتياح غريب. علاقتهما لم تكن سيئة، لكنها لم تكن قريبة أيضاً. كانا أباً وابناً، يفعلان ما يفترض أن يفعله أب وابنه... لكن لا أحد يبدو أنه يبذل أي جهد إضافي يتجاوز ذلك.
"أين أمي؟" سأل ليو بهدوء.
"كان لديها طارئ في العمل. بما أنني كنت في اجتماع في مقهى قريب، توجهت إلى هنا فوراً لأصطحبك."
"...أوه."
شعر ليو بألم صغير حاد في صدره، وهبط مزاجه.
...لقد أراد على الأقل أن يخبرها أن المخرج قال إنه أدى بشكل جيد و —
لقد أراد أن يجعلها فخورة.
"اسمع يا ليو، ما زال لدي بعض العمل لإنهائه. لذا سأوصلك إلى المنزل، حسناً؟"
اكتفى ليو بالإيماء وبدأ في اتباع والده، ماشياً خطوة خلفه.
فجأة، قرر رونالد بدء محادثة بينما كان يمشي إلى الأمام دون أن يستدير.
"نهائيات البطولة الأسبوع القادم، أليس كذلك؟"
"نعم."
شاهد ليو مؤخرة رأس والده وهي تومئ قليلاً.
بوضوح، كان رونالد يتحدث عن بطولة المواي تاي التي يشارك فيها ليو. لقد مرت أكثر من سنة الآن منذ أن بدأ في ممارسة المواي تاي. رغم أنها كانت بطولة، إلا أنها كانت ذات تقسيم عمري من سبع إلى تسع سنوات.
ومع ذلك، حتى الآن، لم يكن ليو يحب هذه الرياضة على الإطلاق.
"هل شفيت كل كدماتك؟" سأل رونالد.
"...معظمها، نعم."
رمش ليو.
هل أخبرته أمي عن الكدمات؟
"سأحاول تخصيص وقت للمجيء لمشاهدتك الأسبوع القادم."
"...حقاً؟"
لم يستطع ليو إلا أن يشعر بقليل من الإثارة وهو يرى تلك الإيماءة.
"ماذا عن أمي؟" سأل بسرعة.
"إذا كان لديها وقت، ستأتي."
"لكنها لم تأت حتى عندما خاضت في نصف النهائي..."
"لا تكن أنانياً يا ليو. أمك ليس لديها وقت لمشاهدة مجرد نصف نهائي. لا يستحق وقتها."
ارتد ليو من النبرة الباردة المفاجئة.
"آسف..."
"سمعت عن مباراتك في نصف النهائي. يبدو أنك واجهت وقتاً عصيباً."
نظر ليو إلى الأسفل، ضاغطاً شفتيه بينما بدا صوت والده أكثر صرامة، أبرد.
"كان الخصم قوياً..."
"لكن —" قاطعه رونالد.
"لقد عادت في النهاية. يبدو أنك تحسنت كثيراً وأصبح القتال أسهل مع مرور الوقت، بما أنك صمدت ثم فزت."
توقف رونالد فجأة واستدار لينظر إليه بابتسامة أبوية لطيفة. تجمد ليو، مذهولاً. لم يكن معتاداً على رؤية ذلك التعبير على الإطلاق. مما يتذكر، قد تكون هذه هي... السادسة عشرة ابتسامة دافئة حقيقية أعطاه إياها والده.
"هل تعرف لماذا بدأت في الفوز مع استمرار الوقت؟" سأل رونالد.
محتاراً بعض الشيء، أجاب ليو مع ذلك.
"...بسبب قدرتي على التحمل؟"
كان ذلك استنتاج ليو الطبيعي.
كان لديه قدرة تحمل أفضل ولم يستسلم. خصمه تعب، وضعفت لكمة، وهذا أعطى ليو الفرصة للفوز في النهاية.
"لا."
هز رونالد رأسه، نافياً ذلك بشكل حاد وجعل ليو يرتد مجدداً.
"لأنك بدأت في قراءة خصمك. عدلت توقيتك، بدأت في القتال بذكاء أكبر بينما كان خصمك يبالغ في الالتزام ووقع في حركات متكررة."
بدا واثقاً تماماً من ذلك، لكن ليو لم يستطع إلا أن يتساءل كيف عرف كل ذلك. إذا لم يشاهد المباراة... فكيف؟
"لكن ذلك أيضاً لأنك بدأت في التحسن والقوة"، تابع رونالد.
أمال ليو رأسه قليلاً.
"هذه واحدة من أعظم مواهبك يا ليو، وقد كنت أحاول تنميتها فيك. عندما تواجه خصماً أقوى، تبدأ... في أن تصبح أقوى أيضاً. تتكيف. ولهذا، رغم أنك تفتقر إلى الخبرة، لا تزال تستطيع الفوز ضد خصوم أقوى. لأن شخصاً مثلك لديه قدرة عبقريّة على التكيف. طالما هناك شخص أفضل منك، سيكون لديك القدرة على أن تصبح أفضل بكثير."
'التكيف...'
كانت كلمة، لسبب ما، استمرت في الصدى في ذهنه.
"لكن يبدو أنه حتى بعد كل هذا الوقت، لا تزال غير قادر على حب المواي تاي"، قال رونالد.
نظر ليو بعيداً، غير قادر على تحمل تلك النظرة الثقيلة لفترة أطول.
"...إذاً لنعقد صفقة."
عبس في حيرة، نظر ليو إلى والده.
"صفقة؟"
أومأ رونالد.
"نعم. سأسمح لك بترك هذه الرياضة بشرطين."
أشرقت عينا ليو فوراً.
كان حقاً، حقاً لا يحب هذه الرياضة.
"ماذا يجب أن أفعل؟" سأل، صوته انزلق بحماس أكثر مما قصد.
"أولاً، عليك الفوز بالبطولة. إن فشلت، ستستمر في التحسن في هذه الرياضة، مهما استغرق الأمر، حتى تفوز بالبطولة التالية."
تقلصت معدة ليو من التوتر.
...نصف النهائي كان صعباً للغاية بالفعل. لقد فاز فقط بجهد كبير.
مع ذلك...
أومأ.
"ثانياً، يجب أن تستبدل هذه الرياضة بأخرى."
خفت عينا ليو.
بالطبع...
كان هناك دائماً شيء آخر.
"...أي واحدة؟"
متجاهلاً النظرة على وجهه، أبقى رونالد تلك الابتسامة الأبوية — ابتسامة بدأ ليو يحبها أقل وأقل.
"كرة السلة."
*****
عندما وصل ليو إلى المنزل وغادر والده بعد إيصاله، كان وحيداً.
جرّ ليو قدميه، مشى نحو منطقة المعيشة وغرق على الأريكة.
ثم استلقى على وجهه على الجلد، ممسكاً وسادة وقذفها على الأرض.
"لا يستحق وقتها..."
تمتم بكلمات والده.
...مجرد نصف نهائي لن يجعلهم سعداء. لم يكن حتى يستحق وقتهم. فوزه كان متوقعاً دائماً، لكنه كان أكثر صعوبة مما ظن...
كان يستطيع أن يقول إنهم كانوا محبطين.
مع ذلك...
قد يأتي والده لمشاهدة النهائي. وربما، إن كان محظوظاً، ستأتي أمي أيضاً...
"يجب أن أفوز..."
كانت هذه فرصته. فرصته لإظهار والده وجعله فخوراً أيضاً.
فخور...
كان عليه أن يلبي توقعاتهم ويجعلهم فخورين. لأنه كان ذكياً — عبقرياً — كان من الطبيعي أن يفوز.
كانت تلك الطريقة الوحيدة لجعلهم سعداء. كانت الطريقة الوحيدة التي عرفها ليو لجعلهم سعداء.
سيبتسمون، يربتون على رأسه، أو يعانقونه إذا فعل شيئاً جيداً، مثل كونه الأفضل في الأكاديميات أو الرياضة.
لكن بينما كان يفكر في ذلك، خطرت في ذهنه كلمة قالها ناثان الشهر الماضي.
———
"اسمع يا ليو! لقد رسمت أخيراً رسمة مثالية بالأمس وأعطيتها لأمي وأصبحت سعيدة جداً! بدأت تبكي حينها وذعرت، لكنها قالت إنها 'دموع فرح'! هل بكت أمك من قبل لأنها كانت سعيدة بهذا القدر؟"
عند تذكر تلك الكلمات، لم يستطع ليو إلا أن يشعر بالإحباط. بدأ يتدحرج على الأريكة.
"آه!"
بالطبع، بعد وقت قصير، سقط من الأريكة وارتطم رأسه بالأرض.
"آه..."
حك رأسه وهو مستلقٍ على السجادة.
"...ستكون أمي متعبة عندما تعود إلى المنزل. أبي سيعود متأخراً الليلة... إذا رسمت رسمة، هل سيسعدها ذلك؟ هل سيجعلها أقل تعباً؟"
أشرق تعبيره عند ما شعر كفكرة عبقرية. وقف ليو بسرعة، ذهب ليجد بعض أقلام التلوين، وقلم رصاص، وورقة. مع مستلزماته في يده، جلس على الطاولة.
بالتفكير في ما يجب أن يرسمه، لم يضطر ليو للتفكير طويلاً.
بدأ.
لم يستغرق إنهاء الرسم وقتاً طويلاً. لكن حتى بعد أن انتهى، لم تكن أمه قد عادت إلى المنزل بعد.
بعد الانتظار لمدة ساعة أخرى، سمع ليو أخيراً الباب يفتح. انتزع الورقة وأسرع نحو المدخل.
كانت أمه. كان لديها تعبير متعب للغاية منهك وهي تخلع حذائها ومعطفها، تجر قدميها إلى الأمام — فقط لتتوقف عندما رأت ليو واقفاً هناك بتعبير متحمس على وجهه.
"ليو؟ ما الأمر؟"
رؤية تعبيرها، شعر ليو لسبب ما بالارتباك — أكثر عصبية مما كان عليه في اختبار التمثيل في وقت سابق من ذلك اليوم.
"حسناً... أنا... لقد رسمت لكِ رسمة..."
"رسمة؟"
أومأ ليو، قلبه يخفق بشكل أسرع وهو يسلمها إياها.
لم يستطع قراءة تعبيرها حقاً، لذا لم تكن لديه أي فكرة عما كانت تشعر به.
عندما رآها تفتح فمها لتتكلم، ازدادت عصبيته بطريقة ما.
"كيف كان اختبار التمثيل؟"
لم يكن للسؤال أي علاقة بالرسم.
"اختبار التمثيل؟ آم... كان جيداً. قال المخرج إنني أديت بشكل جيد، وأنا متأكد من أنني أعجبت الآخرين..."
"فهمت."
تنهدت.
"كان لديك يوم طويل. يجب أن تذهب إلى النوم مبكراً الليلة."
قالت هذا فجأة ومشت بجانبه، تاركة ليو مذهولاً بينما استدار بسرعة.
"م-ماذا عن الرسم؟ هل... هل يعجبك؟"
توقفت في مسارها واستدارت إليه بعبوس.
"ليو، أعرف بالفعل أنه، رغم أن لديك موهبة مذهلة في العديد من المجالات، ليس لديك موهبة في الرسم. لا تضيع وقتك في أشياء غير مفيدة كهذه. ركز على التحسن في ما يهم."
رغم نيته في إسعادها، يبدو أن العكس قد حدث. استطاع ليو رؤية الاستياء على وجهها.
"لكن... يمكنني التحسن في الرسم إذا كان ذلك يسعدك..."
"ليو."
تعمق استياؤها.
"هذا يكفي. توقف عن التسبب لي بمزيد من المتاعب. أنا متعبة بما يكفي كما أنا."
"لكن —"
"إذا كنت تريد حقاً أن تشعر بأنك مفيد، اذهب لتدسيد على البيانو. سأتأكد غداً من تحسنك."
قالت ذلك، ابتعدت، فتحت سلة المهملات، وألقت بالرسمة فيها كالقمامة.
بنظرة فارغة، لم يستطع ليو إلا أن يحدق في السلة.
حتى بعد أن ذهبت إلى غرفتها، وقف ليو هناك.
ولسبب ما، كان يبكي.