الفصل 267: انتصار الدم والمطرقة
---
لم تمضِ فترة طويلة بعد أن اختفى الفتى الغامض ذو العيون القرمزية بطريقة لم يستطع أحد فهمها، ولم يبق سوى بيير والفرسان الذهبيين الغرباء.
تقدم أحد الفرسان، حاملاً درعاً وسيفاً، بصوت منخفض ثابت.
"بيير دي كورفالين. استسلم الآن، أو مت."
ألقى بيير نظرة عليه بوجه بارد ووميض من الاشمئزاز في عينيه.
"استسلم؟ ما الذي أعطاك الحق في التحدث معي حتى، أيها السير إيريك؟ أتتمنى الموت بهذا القدر؟ ارحل، بينما ما زلت أشعر بالرحمة، أيها الكلاب الملكية."
ضيَّق السير إيريك، نائب قائد الجيش الملكي، عينيه الزرقاوان الداكنتان من خلال شق خوذته.
"لقد دُمرت هذه القرية بأكملها. مات عدد كبير جداً فجأة. إذا غادرت الآن، لن تحول أنت وثوارك هذا المكان إلا إلى وكر آخر للموت. من أجل مملكة إيسمير، ومن أجل مارغريف ألاريك بريفال الذي ضحى بحياته، لن أسمح لك بالفوز، أيها القائد الأعلى."
لكن بيير نظر إليه فقط بنفس الازدراء البارد.
"أحقاً؟ حسنًا، أنت خبير من المستوى الثالث، ولكن حتى ذلك لا معنى له. يدعونني رقعة العين الخالدة لسبب ما... لكن الكلاب لديها أدمغة حمقاء، قادرة فقط على هز ذيولها لأسيادها."
"بحق الجحيم قلت، أيها الخائن!؟"
"وغد! سأمزق تلك العين المتبقية من جمجمتك وأصنع منها حساء!"
"نائب القائد، دعنا نقتله الآن!"
حدق الفرسان الذهبيون وصرخوا في بيير، لكنه لم يرمش حتى.
ومع ذلك، ظل السير إيريك هادئاً بشكل مريب—كلمات بيير لم تشحذ إلا وضوح نظراته.
"أود أن أسألك شيئاً."
أمال بيير رأسه قليلاً.
"همم؟"
"لم أشهد المعركة بأكملها بينك وبين ذلك الفتى الغريب"، قال إيريك.
"لكني رأيت ما يكفي. كنت ترتجف من الخوف قبل لحظات. ومع ذلك لا تتردد حتى أمامي—رغم أنني، بكل المقاييس، أقوى منه. لماذا؟"
قرق بيير بلسانه بصوت عالٍ، مكسوراً الصمت المتوتر.
"رغم أن لدي عين واحدة فقط، أرى أكثر من أي منكم. أعرف أي المعارك تؤدي إلى النصر... وأيها تؤدي إلى الموت."
طرفة السير إيريك ببطء، وتعبيره يظلم.
"ومع ذلك... أليس من المفترض أن تكون خالداً؟"
"بالطبع أنا كذلك"، قال بيير بسلاسة.
"أنا مثالي. أنا خالد."
"إذن كيف يمكن لمعركة أن تؤدي إلى حتفك؟"
هز بيير رأسه فقط، متقدماً خطوة.
"لا شيء أبدي. لا شيء مثالي. لا شيء خالد..." ابتسم، ابتسامة قاسية جوفاء.
"لكن مرة أخرى—أنا موجود. أنا عيب هذا العالم نفسه. وبكوني العيب، أنا أبدي. أنا مثالي. أنا خالد."
تصلبت نظرة السير إيريك أكثر، وتعمق عبوسه تحت خوذته.
"...سنرى بخصوص ذلك، أيها الخائن."
وبعد ذلك—اندلعت المعركة مرة أخرى.
في النهاية، لم تتحول قرية كيفت إلى سوى غبار. لم يُؤكد عدد الضحايا أبداً، لكن الشائعات تحدثت عن أكثر من مئتي قتيل.
انتشرت الهمسات بسرعة في جميع أنحاء مملكة إيسمير وخارجها. سموها معركة سريعة جداً، وحشية جداً، لدرجة أن معظمهم لم يدركوا أنها حدثت حتى انتهت.
مذبحة كيفت.
قيل إن المعركة اشتملت على مارغريف ألاريك بريفال—أحد أقوى المقاتلين في المملكة—الذي سقط خلال الصراع؛ أحد القادة التسعة للجيش الثوري، بيير دي كورفالين؛ أربعة وعشرون فارساً ملكياً، بمن فيهم نائب القائد الشهير السير إيريك؛ وملكي غامض من مملكة ساقطة.
تحدثت بعض الشائعات عن أميرة تسعى للانتقام لوطنها المحطم. همس آخرون بأنه أمير. اتفق الجميع على شيء واحد: كان للملكي عيون قرمزية وأجبر رقعة العين الخالدة على الركوع. ادعى البعض أن نفس الشخص كان مسؤولاً عن موت مارغريف ألاريك بريفال وعن مذبحة أربعة عشر فارساً ملكياً.
لكن في النهاية، لم يعرف أحد حقاً من فاز. فقط أنه، في النهاية، انسحبت جميع الأطراف.
وهكذا، أصبحت مذبحة كيفت واحدة من أكثر الأحداث سخونة وأكثرها همساً في مملكة إيسمير.
*****
"همهم...! همهم...!"
ارتفع صدر أزريل مع كل نفس، وجسده يتعثر عبر الغابة الصامتة. كل خطوة كانت تسحق الأوراق الجافة تحته بنفس الصوت الواضح الهش. تمايل، محتكاً بجذوع الأشجار الخشنة، وأطرافه خاملة جداً بحيث لا تستجيب بشكل صحيح.
"همهم...! همهم...!"
لم يعد يعرف لماذا كان يمشي. كان يفعل فقط. في كل مرة تنحني ركبتاه، كان جسده يقاوم الانهيار بالغريزة فقط، محرقاً قدرة على التحمل أكثر مما يستطيع تحمله فقط ليبقى منتصباً.
"غخ!"
تعثر أزريل، ساقطاً بقوة على ركبتيه.
تعلق الغبار والأوساخ بملابسه الممزقة القذرة—لقد تخلى عن درع روحه منذ زمن طويل. متجهمًا، تشبث بصدره بيد مرتجفة، أسنانه مصرورة على الألم.
ومع ذلك، أجبر نفسه على الوقوف... وواصل المشي.
'لقد هربت...'
التوى حرارة لا تطاق داخل صدره.
'لم أفز.'
ازدادت الحرارة سخونة، كادت أن تخنق.
'رغم أنه كان أذكى شيء يمكن فعله... أنا... لقد خسرت ببساطة.'
انتشرت كالنار الهشيم، مبتلعة كل ركن من كيانه.
شيء داخله كان يصرخ.
شعر وكأن روحه تحترق... تبكي.
مجرد حقيقة أنه خسر كانت لا تغتفر.
سال الدم من فمه، متدفقاً على ذقنه وملطخاً أرض الغابة.
ومع ذلك، واصل التقدم، مكابحاً الرغبة الساحقة في الالتفاف.
"همهم...! همهم...!"
ربما لأنه لم يخسر حقاً من قبل.
ليس هكذا.
حتى عندما قاتل ملك القرون السوداء، لم يُجبر على الشعور بذلك.
لكن الآن... الآن يمكنه أن يقول.
كانت نواة ماناه تحترق.
سواء كان ذلك من العار، أو من تكلفة [بوتقة الروح] التي تستهلك المانا لإبقائه واعياً، أو من [لحم الطيف] الذي يحاول يائساً ترميم جسده الممزق، لم يستطع أزريل التمييز.
ربما كان الثلاثة.
خائفاً جداً من فحص جروحه—خائفاً جداً من رؤية ما حدث لوجهه—ظل يجر قدمه تلو الأخرى.
خطوة.
ثم أخرى.
لم يتغير المشهد أبداً: أشجار لا نهاية لها، أوراق لا نهاية لها، صمت لا نهاية له.
مقبرة حية جميلة.
لم يكن أزريل متأكداً حتى من كيفية وصوله إلى هنا.
في جنون الانسحاب، أطلق واحدة من أكثر تعويذاته تهوراً—دمجاً للجليد والبرق بالكاد يفهمه—وهرب من قرية كيفت المدمرة.
وبطريقة ما، أوصله ذلك إلى هذه الغابة.
لم يعرف كم مشى.
دقائق.
ساعات.
ربما أيام.
في النهاية، خف الحرق في نواته إلى حكة خفيفة محمومة.
خدر جسده.
وبعد ذلك—أخيراً—تغير شيء.
توقفت خطوات أزريل.
أمامه، امتدت الأشجار كالعادة... لكن من غصن إلى آخر، كان خيط رفيع من الخيوط مشدوداً، مترهلاً تحت ثقل ملابس متروكة لتجف.
خشخشة...!
"...!"
جذب الصوت المفاجئ انتباه أزريل إلى اليسار.
رداً، استدعى رثاء أتروبوس، رافعاً المسدس اللامع نحو الضجيج.
ظهر شكل—مرتدياً رداءً أسود، وجهه مخبأ تحت غطاء عميق.
شد أزريل قبضته على السلاح—أو على الأقل، هذا ما كان يأمل.
لم يعد يشعر حتى بأصابعه.
تجمد الغريب، ممسكاً بعصا خشبية بسيطة.
من لغة جسده، كانوا بوضوح مذعورين.
خائفين.
ضيَّق أزريل عينه المتبقية، محاولاً تثبيت هدفه.
لكن بينما فتح فمه ليتكلم—
—مال العالم.
'هاه؟'
تردد صوت جسد ينهار عبر الأشجار.
اندفع الأرض لمقابلته، الأوراق والأوساخ تتداخل معاً في رؤيته الخافتة.
'...أوه.'
"...يا!"
بالكاد وصل إلى أذنيه صرخة بعيدة مشوهة.
غمر الظلام حواف بصره، نواة ماناه تشتعل بعنف للمرة الأخيرة.
وبعد ذلك—
فقد أزريل وعيه.
[بترجمة زيوس، قناتي تليجرام لنشر احدث اخبار هذه الرواية ومواعد تنزيل فصولها: @mn38k]