الفصل 261: انتصار الدم والمطرقة
---
"من أجل الحرية والمساواة!"
"من أجل الحرية والمساواة!"
"من أجل الحرية والمساواة!"
كان ذلك أول ما سمعه أزريل عندما عاد إليه وعيه.
وقف في زقاق ضيق قذر، وثقل الطين الرطب يضغط في نعل حذائه البالي المتشقق. كان الهواء نتنًا برائحة العفن والدخان.
نظر إلى الأسفل، فلاحظ أزريل أن زيه من المزاد قد اختفى—واستُبدل بسترة خشنة بلون التراب تلامس جلده بشكل غير مريح.
قرق بلسانه.
"اللعنة."
لقد أخطأ.
"من أجل الحرية والمساواة!"
'الثورة الملكية...'
لم يسمع بهذا السيناريو من قبل. لم يكن في الكتاب.
"يجب أن أجد جازمين."
بسرعة.
"من أجل الحرية والمساواة!"
طالما أنها ليست في سيناريو مختلف.
الشيء الوحيد الذي يبقي نبضه ثابتاً الآن هو ما يسمى بـ"توازن" السيناريوهات. السيناريوهات دائماً عادلة؛ لن يوضعوا أبداً في سيناريو مستحيل الإكمال. لكن مرة أخرى… ما هو التوازن لأبناء الحكام؟
ما هو العدل—لشخص مثله؟
"من أجل الحرية والمساواة!"
زمجر أزريل فكه بينما استمرت الهتافات في دق أذنيه، مراراً وتكراراً كطبلة حرب. خرج من الزقاق إلى الطريق الموحل غير المستوي، طارفاً تحت ضوء خافت من شعلة قريبة.
"ما هذا...؟"
اتسعت عيناه قليلاً.
تجمع حشد كبير في الأمام. مئات الأشخاص وقفوا كتفاً بكتف، وجوههم ملتوية بالغضب، وأصواتهم أجش من الصراخ. كانوا جميعاً يواجهون منصة خشبية مرتفعة.
وعليها...
رجل راكع.
كان يرتدي ملابس ملكية، الآن ملطخة وممزقة، ويداه مقيدتان خلف ظهره. سالت الدموع بحرية على خديه الشاحبين وهو يرتجف تحت احتقار الناس.
"من أجل الحرية والمساواة!"
"يسقط الأوغاد ذوو الدم الذهبي!"
"اقتلوا الذهب! اقتلوا الذهب! اقتلوا الذهب!"
ثم صعدت ثلاثة أشكال إلى المنصة.
'فرسان…' حدت أفكار أزريل.
اثنان منهم يرتديان درعاً مفضضاً. أحدهما يحمل شعار أسد مشطوب بعلامة X كبيرة—منكرة معناه السابق. والآخر يحمل علامة مماثلة، باستثناء شعار العنقاء.
الرجل الثالث وقف في المقدمة.
كان أصغر من الآخرين—نحيل، لكنه ثابت. شعره الأسود القصير مدهون للخلف، لكن ما برز كان الندبة الخشنة الممتدة من تحت رقعة عينه وصولاً إلى رقبته.
توقف أمام الرجل الراكع، وعينه الوحيدة مليئة بازدراء صامت.
سقط الحشد في سكون مريب.
كان صوته حاداً كالسيف.
"بارون أدريان دي كاستاني. هل لديك أي كلمات أخيرة؟"
توقف الرجل الراكع عن البكاء. التوى تعبيره بالغضب وهو يحدق في الرجل ذي رقعة العين.
"تظن أنك تستطيع الإفلات بهذا، أيها الخونة الملعونون؟! جميعكم! العائلة المالكة لن تقف مكتوفة! ستحترقون جميعاً!"
سخر الشاب.
"خونة؟" كرر، صوته بارد وجاف.
"أينا الخائن، بارون أدريان دي كاستاني؟ أنت؟ من حكم هذه القرية وامتص دماءها؟ أنت من فرض الضرائب على الفقراء حتى جاعوا، من أدار ظهره للمحتضرين؟ والآن، عندما ينهضون أخيراً ليزحفوا خارج الجحيم الذي تركتهم فيه… تدعوهم خونة؟"
اقترب منه.
"لا تجعلني أضحك."
صرّ كاستاني على أسنانه، والكراهية تتدفق من كل تجعد على وجهه.
"أيها الكلاب الثورية القذرة… تتظاهرون بالنبلاء وأنتم أسوأ منا. الحكام—لا، الحكام أنفسهم—سيعاقبونكم!"
تلاشت ابتسامة الثائر. بردت عينه، وأصبحت فارغة.
أعطى الأمر وكأنه يناقش الطقس.
"اقتلوه."
اتسعت عينا أدريان دي كاستاني.
"ل-لحظة—!"
أرجحة—!
لم يتردد الفارس ذو شعار الأسد.
تألق الفولاذ في ضوء الشعلة. قوس قرمزي تناثر عبر المنصة الخشبية.
ارتطم رأس البارون بالأرض بقععة باهتة، متدحرجاً إلى حافة المنصة. تبعه جسده بعد نبضة قلب، منهاراً في الوحل.
انقطع نفس أزريل.
تألق الدم في ضوء النار.
استؤنفت الهتافات، أعلى—وكأنها قد أُشعلت.
"من أجل الحرية والمساواة!"
"من أجل الحرية والمساواة!"
"من أجل الحرية والمساواة!"
"من أجل الحرية والمساواة!"
"من أجل الحرية والمساواة!"
"من أجل الحرية والمساواة!"
ترددت صرخات الحشد كالرعد.
وقف أزريل متجمداً، محدقاً في المنصة الملطخة بالدماء.
متراجعاً بضع خطوات، شعر أزريل بنبض قلبه يتسارع عند المشهد المجنون.
"من أجل الحرية والمساواة!"
كانوا مجانين.
"من أجل الحرية والمساواة!"
مختلين.
"من أجل الحرية والمساواة!"
غاضبين.
"من أجل الحرية والمساواة!"
'...كلاب ثورية. لا بد أن ذلك الرجل جزء من الجيش الثوري.'
الآن، وقف خيار أمام أزريل.
إما أن ينضم إلى الثوار، أو يقف إلى جانب العائلة المالكة.
البقاء على قيد الحياة يأتي أولاً—فوق كل شيء آخر. كان بحاجة إلى البقاء حتى الليلة الأخيرة، متى كانت. لكن إذا أراد النصر—إذا أراد مكافأة لإكمال هذا السيناريو—فسيكون عليه قلب الموازين. إما منع سقوط العائلة المالكة… أو ضمانه.
والأهم من ذلك، كان عليه أن يجد جازمين. يحافظ على سلامتها. ثم الآخرين أيضاً، بافتراض أنهم هنا حتى…
حسنًا، الجميع تقريباً.
إذا كان الحظ—أو سوء الحظ—قد جر أولئك الأوغاد الآخرين إلى هذا السيناريو معه، فهناك بعض الأشخاص الذين لن يمانع أزريل في التعامل معهم شخصياً.
الحشد، ككلاب مسعورة، ظل يردد نفس الهتاف مراراً وتكراراً.
الفارسان، المغلفان بالفضة من الرأس إلى أخمص القدمين، استدارا لينزلا من المنصة مع الرجل ذي رقعة العين.
بقي أزريل في الظل، يراقب بصمت.
حتى فجأة—
توقف قلبه.
توقف الرجل ذو رقعة العين في منتصف الخطوة. ثم، ببطء… أدار رأسه.
والتقى بنظراته.
دق!
التقت نظراتهما.
دق!
عوى الريح، جارفاً عبر الزقاق، مثيراً شعر أزريل.
دق!
في مكان ما على طول الطريق، كان قد فقد سيدطة شعر جازمين.
دق!
وبعد ذلك—وقف الرجل مباشرة أمامه، وجهه على بعد بوصات فقط.
دق!
شهق الفارسان في دهشة.
شعر أزريل بها حينها—كل عين في الحشد التفتت إليه، والهواء يثقل مع كل نفس.
كان صوت الرجل ذي رقعة العين أكثر حدة من قبل. أقسى من الذي استخدمه لإدانة البارون بالموت.
"لماذا يتنكر نبيل كعامة؟"
ضيّق أزريل عينيه.
"أنا لست عا—!"
لم تتسنَّ له الفرصة لإنهاء كلماته.
تطايرت قبضة الرجل نحو وجهه كمطرقة.
'بحق الجحيم!؟'
اتسعت عينا أزريل. صرخت غريزته. لفّ عنقه إلى الجانب—في الوقت المناسب تماماً.
أخطأت اللكمة بشعر، لكن الريح التي خلفها مزقت الهواء.
بعد جزء من الثانية، انفجرت الأرض خلف أزريل، وتطاير الغبار في هبة عنيفة.
'لو أصابتني… لكنت قد حطمت جمجمتي!'
كانت لكمة الرجل ذي رقعة العين التالية قادمة بالفعل، لكن أزريل لم ينتظر—قفز إلى الخلف، وحذاؤه ينزلق عبر الوحل بينما هبط.
في نفس اللحظة، استدعى سلاح روحه—
آكل الفراغ.
وارتدى درع روحه—
عهد الليل.
توقف الزمن لنفس.
اتسعت عين الرجل ذي رقعة العين الوحيدة.
حدق الفارسان بجانبه.
وشهق الحشد في انسجام.
زأر الرجل ذو رقعة العين:
"أنت لست مجرد وغد ذي دم ذهبي—أنت أيضاً مبارك من الحكام؟!"
طرفة أزريل.
'...هاه؟'
'مبارك؟'
'لا—انتظر، متى قلت إني مبارك من الحكام؟'
'لم أكشف عن أي شيء…'
كانت ضماداته لا تزال ملفوفة بإحكام.
كان خاتم تخزينه سليماً.
لم ينطق بكلمة عن أصله.
ثم—أدرك.
لم يكونوا ينظرون إليه.
كانوا ينظرون إلى آكل الفراغ.
إلى عهد الليل.
...أسلحة الروح ودروع الروح.
في هذه المملكة، كانت نادرة.
أندر بكثير مما كان يمكن لأزريل أن يتخيله.
لا. لم يكن فقط حقيقة أن أزريل يمتلك درع روح أو سلاح روح.
بل كانت حقيقة أنه يستطيع استدعاء مثل هذا الشيء.
كانت حقيقة أن أزريل يستطيع استخدام المانا.
وعندها—عندها فقط—لاحظ أزريل شيئاً آخر، شيئاً أكثر إزعاجاً.
حلّقت عيناه للحظة، متجاوزة الرجل ذا رقعة العين والفارسين، مستقرين على الحشد خلفهم.
لم يستطع حس أزريل القتالي اكتشاف ذرة قوة منهم. وهو ما كان يعني أنهم على الأرجح جميعاً مسباتون... وكان ذلك سيكون مقبولاً، لولا تناقض صارخ واحد.
حتى المسبات—بغض النظر عن ضعفه—سيحمل على الأقل وميضاً من المانا. وبينما كان من المفهوم أنه، رغم كونه شديد الحساسية للمانا، قد لا يكتشف مثل هذه الآثار—
لا يزال هناك شيء... مريب.
تسلل شك إلى عقله وهو يراقب ردود أفعالهم. تعبيراتهم كانت خاطئة.
استنشق أزريل بحدة—
انقض عليه الرجل ذو رقعة العين.
"هاي، فقط انتظر لحظة! أخبرتك—أنا لست نبيلاً أو ذا دم ذهبي، أو أياً كان!"
"أكاذيب مرة أخرى!"
"تش—"
قرق أزريل بلسانه.
'ليس لدي خيار.'
رفع آكل الفراغ وانقض إلى الأمام، والنصل الأوبسيدياني يتألق وهو يقطع الهواء نحو عين الرجل الوحيدة.
"أنت مدرب"، تمتم الرجل.
وبعد ذلك—قبل أن يتمكن أزريل من الرد—تجسد فأس في يد الرجل.
'ماذا؟ من أين جاء ذلك—'
هوت عينا أزريل إلى معصم الرجل.
ثم اتسعتا في عدم تصديق محض.
السوار كان عادياً، عادي المظهر… لكنه سخيف تماماً.
'سوار تخزين!؟'
ومض الفأس. مقبضه منحوت من خشب داكن، بينما تألق النصل بالفضة، محفوراً بنقوش رائعة أنيقة. بعد لحظة، اصطدم بآكل الفراغ بقععة تصم الآذان.
تشققت الأرض تحتهما بأنماط شبكة عنكبوت، وتطاير الغبار من قوة الصدمة.
صرخ الحشد. انتشر الذعر كالنار. تفرق الناس في كل اتجاه.
شد أزريل عضلاته، متقدماً للأمام، موجهاً المانا إلى أوتاره وذراعيه.
"ليس فقط أنت مبارك مثلي"، زمجر الرجل ذو رقعة العين، "بل أنت أيضاً متقدم في مثل هذا العمر الصغير. لقد مُنحت أكثر من نواة مانا… لديك موهبة. يا فتى، استسلم، وأعدك بأني سأبقيك على قيد الحياة."
انقطع نفس أزريل.
'كما توقعت… باستثنائي، وهو، والفارسين—لا أحد آخر هنا لديه نواة مانا.'
لم يستطيعوا استخدام المانا.
لم يعرفوا حتى كيفية إنشاء نواة.
'أحتاج إلى مزيد من المعلومات عن هذا العالم… بسرعة.'
حاول مرة أخرى.
"أنا لا أكذب، حسناً؟ أنا حقاً لست نبي—"
قبل أن يتمكن من إنهاء كلماته، شعر بتموج في المانا قادماً من اليسار.
قرق أزريل بلسانه واندفع بركلة حادة، أصابت الرجل ذا رقعة العين في صدره وأرسلته ينزلق للخلف.
قفز بعيداً بينما اخترق سيفان الأرض على جانبي المكان الذي وقف فيه. انضم الفارسان إلى المعركة.
"دعني أنهي كلامي، بحق الجحيم!" صرخ أزريل، منزعجاً.
اقترب الرجل ذو رقعة العين، ببطء وثبات، وهو يدور فأساً بسهولة.
'ذلك الفأس… ليس سلاح روح. والفارسان—مجرد مستيقظين.'
إذا تمكن من نزع سلاح الرجل، فقد يتمكن من قتله.
ربما.
تعمق عبوس الرجل. اشتدت نظراته.
"ما زلت تواصل هذا التمثيل؟ حسناً، يا فتى. دعني أخبرك لماذا من غير المجدي أن تكذب."
توقف.
"كنت لأصدقك، لو كنت مباركاً بوجه جميل فقط. لكن. لو استخدمت عقلك لثانية واحدة لعنة، لأدركت الحقيقة."
قبض أزريل قبضتيه.
"فقط أنقى النبلاء، المباركين من الحكام، لديهم نوى مانا."
"...!"
'ماذا…!؟ فقط أنقى النبلاء؟ كيف هذا—لا. لا تقل لي…'
تسارعت أفكاره.
'لقد أبقوها سراً. كيفية استخدام المانا...'
وهو ما يعني أنها لم تكن مخفية فقط. بل مفروضة.
'يقتلون أي شخص يحاول.'
هذا العالم… كان فيه مانا. لذلك لا بد أن عامة الناس ولدوا أحياناً بنوى مانا طبيعية، بمحض الصدفة.
لكنهم سيجبرون على إخفائها—أو الموت.
فقط النبلاء يمكنهم امتلاك نوى مانا.
على عكس عالم أزريل، حيث حرفياً كل شخص يولد بنواة مانا وليس فقط شخصاً من عشيرة.
'يا للحكام… في أي عالم ملتوي وقعت هذه المرة؟'
"و—"
لم ينته الرجل.
"الحقيقة الواضحة الأخرى التي لم تدركها…"
رفع الفأس.
توقف نفس أزريل.
دون سابق إنذار، قذف السلاح مباشرة نحوه.
"هي تلك الهالة المتغطرسة التي لا يمكنك إخفاؤها أبداً!"